(März 1915)
Seit die Post mein neues Suchtmittel ist, werde ich von Lärm verfolgt. Endlich ein Knick in der geoffenbarten Zeit, aber immer der Eindruck, sie ist in meinem Einkaufswagen. Bis auf "Summertime" aus "Porgy and Bess" kenne ich die nächste Nacht. Sonne und blind Wind im Schatten seines Versteckes am Bug des Bootes - hoch und neugierig betrete ich das meine. Im Traum mache ich Pause in einem kleinen Gang, der hinunter zu einem Burnout geführt hat. Denn es spart zwar Kraft, aber keine Zeit, die Neigung der Erdachse geringschätzend zu beobachten, ob sie glatt und gleichmäßig gepflastert ist. Na gut, wenigstens ist im Traum der Träumer selbst symbolisiert - Seelenfrieden oder mehr Geld auf den Augen. Doch mein Augenmaß scheint schlecht zu sein über irgendeine Hierarchie oder Klasse, oder selbst über meine demnächst anstehende Lektüre, wenn ich wütend bin. Ich habe enorm viel Mühe mit der Hölle eines materiellen Daseins. Lernen von den Nubas, einem afrikanischen, hochgewachsenen und unbekleideten Volksstamm, von Nazis, kriegerischen Auseinandersetzungen, dem Ephraim-Palais. Der Sushimeister hatte in diesem Männerkreis natürlich nichts zu suchen, deshalb war er mit Pellkartoffel-Essen an der Ecke unterzubringen, natürlich auf Kosten der Kommune. Ein mürrischer Wirt mit einer Schiffermütze auf dem Klinikflur, der durch konkrete politische Entscheidungen geht, wie im letzten Jahrhundert Sophie Alexejewna oder sonstiger Spuk. Davon träumt die Welt.