Ein Tempel für das Jenseits,
keineswegs für die Ewigkeit,
verfallen dürfte er wie ich,
der Putz abblättern und
der Regen auswaschen
den Stein, Efeu darf wurzeln
und das ungeliebte Kraut.
Richtung der untergehenden
Sonne sollte er stehn,
mit Löwen vor dem Eingang,
Stuck an der offenen Decke.
Und wenn nur noch Fotografen,
die Morbiden und Idyllenjäger,
das vergessene Grab besuchen,
ihr Equipment ausgepackt,
hochmodern, der letzte Schrei,
im Objektiv Vergänglichkeit,
dann hören sie vielleicht,
hinter den dorischen Säulen
dort, mich leise lachen.