(dem hellsichtigen Kind)

Brennnesselhemden, die ich flechte,
sind die Sätze, an denen ich brenne,
die Worte, die ich verknüpfe,
die Zeilen, die ich binde zu Leben.
Doch der Empfänger bleibt unbekannt,
der Sinn ist verborgen und tröstet nicht.
„Es ist anders.“ möchte ich sagen
denen, die richten über mich -
wäre nicht Stummheit der Preis
für einen Zauber, dessen Wirkung
ungewiss ist.