In meinem Buch
gehört dir
die erste Seite,
ich lese dir vor
von deiner Haut
und deinen Küssen,
die Worte wandeln,
verändern sich,
du kennst sie nicht,
doch du verstehst,
sie klingen in
der Tonleiter
des Lebens,
aus staubigen Seiten
flieht der Duft
von grünem Bärlauch
und macht Hunger
auf weiße Wolken