Im Halbdunkel habe ich den Eindruck, ein Vogel ist in mein ehemaliges Kinderzimmer geflogen und sitzt nun auf meinem Schreibtisch. Als ich das Licht anmache, ist es jedoch meine Katze, die dort hockt und mit ihren Zähnen einen Spatzen gepackt hat. Bisher hält sie ihn nur fest und kaut noch nicht. Der Spatz hat apathisch seine Augen geschlossen, vielleicht ist er ja schon vor Schreck gestorben. Trotzdem greife ich in ihr Maul und ziehe ihre Zähne auseinander, was sie natürlich mit den Krallen quittiert, die sie mir wütend in die Hand schlägt. Der Spatz plumpst auf den Boden, einige dünne Rinnsale von Blut laufen über sein Gefieder. So humpelt er eilig davon. Doch bevor ich mich um ihn kümmern und schauen kann, ob er überleben wird, nehme ich erst die Katze, sperre sie in ein anderes Zimmer und wache auf. Im anderen Zimmer wasche ich vorher meine Hände an einem Wasserboiler und denke biestig über meine Katze, daß sie sowieso egoistisch ist und mir nie etwas vor die Füße legt, das sie gefangen hat, so wie man das von anderen Katzen hört. Dann hole ich mir meine Geschenke eben selbst.