Es ist nicht genau auszumachen, ob sich die kulinarische Räumlichkeit, in welcher ich Herrn Schneck gegenüber an einem rustikalen, rechteckigen Holztisch sitze, drinnen oder draußen befindet. Uns wurde bereits das Essen serviert. Auf meinem Teller liegen ein Häuflein Bratkartoffeln und daneben ein Häuflein Salzkartoffeln, sonst gar nichts. Herr Schneck dagegen ißt lediglich einen großen Berg Salzkartoffeln. Man unterhält sich entspannt, stochert in den Kartoffeln, als ein ungewöhnliches Vorkommnis im Lokal das Gespräch auf französische Bestatter lenkt. Ich bemerke dazu, daß unter dieser Gruppierung Patriotismus eine große Rolle spielt. Ja, denke ich bei mir selbst überzeugt, Franzosen und Patriotismus sind nicht voneinander zu trennen. Schneck stimmt mir zu und erklärt mir jetzt unerwarteterweise, ich sollte ein französischer Bestatter werden. Hm, ich und Bestatter? Wie kommt er darauf? Bestatter war bisher ein Beruf, den ich nicht einmal im entferntesten für mich in Erwägung gezogen habe. War ich da vielleicht zu voreilig oder habe ich etwas übersehen? Während ich noch über die Bedeutung dieser Aussage mutmaße, probiere ich das erste Mal die Salzkartoffeln. Sie schmecken absolut eklig, eigentlich nach gar nichts, wie Mehlklumpen. Die Bratkartoffeln dagegen haben bisher sehr gut geschmeckt. Neugierig beobachte ich Schneck beim Essen, aber er scheint nichts zu bemerken und haut tüchtig rein. Nun ja, ich bleibe doch lieber bei den Bratkartoffeln.

Auf der Suche nach ansehnlichen Vorratsdosen zwecks Komplettierung meines Weihnachtswunschzettels stieß ich auf diese formschöne Atommülltonne mit Blinklicht und Alarmsirene zur Aufbewahrung von Keksen:



"Sollte der rechtmäßige Besitzer der Kekse oder sonstigen Inhalts in der Nähe sein, ist er gewarnt und kann den Dieb auf frischer Tat ertappen. Eine originelle und effektive Art, deine Kekse oder was sonst dir lieb und teuer ist, zu schützen und zu bewachen."

So steht es in der Beschreibung, aber ich finde, dies ist auch eine tolle Möglichkeit, die Kekse vor dem Eigentümer selbst zu beschützen. Sollen die Kekse dagegen vor anderen Langfingern beschützt werden, fehlt der Dose ein wichtiges Detail um perfekt zu sein, nämlich die Möglichkeit zur Deaktivierung des Alarms mittels Pincode. Hätte die Dose solch eine Funktion, wäre sie bestens als Büro-Grundausstattung geeignet.

war wirklich eine Überraschung. Wenn ich mir ihre früheren Auftritte mit den weißen Rosen anschaue, dann lösen ihre scharfe Artikulation und ihre Atemtechnik bei mir immer Presswehen aus. Doch heute sah ich eine ganz andere Nana - eine mollige griechische Mama mit entspannter Freude am Singen und fast souliger Stimme. Und ich finde, sowohl die griechische Mama als auch ihr "neuer" Gesang stehen ihr ausgezeichnet. K., als N.M.-Fan, erklärte mir, es wäre ein bißchen sehr durch die Nase gesungen, doch gerade das macht es für mich besser. Und im Verein mit den anderen großen Stimmen war es ein Ohrenschmaus. Ich würde sagen, sie ist jetzt reif, reifer geht nicht, und es wäre eine Schande gewesen, wäre sie nicht noch einmal mit dieser Jubiläumstournee auf die Bühne gegangen. Sie sagt selbst, sie war froh, endlich trotz Abschiedskonzert wieder einen Grund dafür zu haben - 50 Jahre weiße Rosen. Aber selbst wenn es keinen Grund gäbe, erfindet man halt einen...

diese ätzenden Adventskerzenbilder. Ob man mir daraus einen Dolch basteln kann?

Nachdem ich mir heute einen Adventskranz besorgt hatte, fiel mir zu Hause ein, daß ich mir in diesem Jahr auch einen Strauß Tannen- oder Kiefernzweige hinstellen sollte. Schließlich habe ich inzwischen 7 (!) Adventskalender und kann die Umgebung für diese nicht mit so mickriger Deko belassen. Das stimmt in den Proportionen innen und außen nicht. Gerade gehe ich zum Müllhaus und da liegt fein säuberlich neben dem Container auf Zeitungspapier ausgebreitet ein Strauß voll frischer Kiefernzweige. Ich schnappe zu und schleppe sie in meinen Bau. Danke dem edlen Spender.

Da ist man nur ein paar Tage offline und verpaßt schon wieder die Hälfte, wie z.B. diesen zauberhaften "Versaute Blogger"-Award, ach nein, sorry, "The Versatile Blogger"-Award, für den ich von Samtmut nominiert wurde. Vielen Dank!

 

Ich bin zwar vielseitig, aber nach diesem Verleser-Fauxpas habe ich mir wahrscheinlich jede Zugehörigkeit zur seriösen Blogger-Elite verscherzt. Das betrübt mich jetzt aber gar nicht so sehr, da ich sowieso nicht recht weiß, wie es mit diesem Blog weitergehen wird. Wie es bereits einigen aufgefallen ist, herrscht hier eher ungewöhnliche Stille. Da ich mich in einer persönlichen Klemme befinde, was dieses Blog betrifft, habe ich kurzerhand den Blog-Kopf in den Sand gesteckt, bzw. den Stecker aus der Steckdose gezogen (im übrigen ein unschätzbarer Vorteil bei virtuellen Problemen, den man bei anderen Problemen nicht hat). Der "Versaute Blogger"-Award, Verzeihung: "The Versatile Blogger"-Award, ist mit der Bedingung verknüpft, sieben Eigenheiten über sich selbst preiszugeben. Aus gewissen Gründen, die nach dem Lesen dieses Eintrags klarer werden, möchte ich darauf verzichten. Stattdessen und sicherlich ein vollwertiger, wenn nicht besserer Ersatz dafür, verrate ich jetzt ein Geheimnis, das Geheimnis meines zunehmenden Blogwiderwillens. Ich vermute ja eigentlich ständig, daß hier Personen mitlesen, die ich persönlich kenne. Das an sich finde ich gar nicht weiter tragisch, denn zum einen gehört eine gepflegte Blogger-Paranoia einfach mit dazu, und zum anderen glaube ich nicht, daß ich mich für irgendwelche Einträge schämen müßte, bzw. nicht voll und ganz hinter ihnen stehen kann. Jedoch erhärtet sich meine Vermutung immer stärker, daß hier auch eine ganz bestimmte Person mitliest, die zwar keinen näheren Kontakt zu mir möchte, aber anscheinend ein Interesse an meinem Leben hat. Nun bin ich bisher trotzdem davon ausgegangen, daß es sich um einen Freund handelt. Warum ich davon ausgegangen bin, weiß ich nicht, die Anzeichen sprachen nicht immer dafür, aber wahrscheinlich hätte ich es mir einfach gewünscht. Jetzt bin ich mir dessen gar nicht mehr sicher und das führt dazu, daß ich mich unwohl dabei fühle, hier etwas zu schreiben, da ich nicht weiß, was davon vielleicht einmal gegen mich verwendet wird. Einem möglichen Feind gegenüber möchte man nicht dauernd im Nachteil sein und seinen Vorsprung, den er nicht aufgeben möchte, noch vergrößern. Es ist ein Ungleichgewicht, welches mir unter diesen Bedingungen nicht gefällt, mal abgesehen davon, daß mir regelrecht übel bei der Vorstellung wird, daß hier jemand eventuell nur deshalb mitliest, um besser nachtreten zu können, wenn man schon am Boden ist. Da mag ich überhaupt nix mehr schreiben. Die Situation lähmt mich geradezu und läßt mich verstummen. Wenn ich dies schreibe, dann nur, weil mir all die liebenswerten, kreativen und interessanten Blogger, die ich kennenlernen durfte, ans Herz gewachsen sind, und dieses Blog so ein wichtiger Teil meines Lebens ist war, der mir in den nahezu unaufhörlichen Lebenskrisen Struktur und Halt gegeben hat, wie ich dies gerade jetzt weiterhin sehr bräuchte. Ich weiß nicht wirklich, wie es weitergeht, vielleicht ist das alles nur eine Novembernebelphase und im Dezember ist mir das alles schnuppe, aber vielleicht auch der Anfang vom Ende. Natürlich könnte ich bei einem anderen Anbieter ein neues Blog unter einem Pseudo-Pseudonym eröffnen, das habe ich sogar getan, aber es hilft nicht wirklich. Ich fühle mich dort nicht zuhause. Es ist wie mit einem Haustier - wenn eines gestorben ist, möchte man oft auch nicht gleich ein neues. Ich gehöre wohl nicht zu den Blognomaden. Eventuell könnte ich meine alte Geheimloge aktivieren, um persönliche Beiträge zu posten und hier nur noch über "Unsere kleine Farm" oder was weiß ich posten, aber im Moment ist mir das Bloggen irgendwie verleidet. Man wird sehen....

PS: Was die Blogempfehlungen zum Award betrifft - die ersten fünfzehn Blogger, die diesen Eintrag kommentieren, dürfen ihn sich mitnehmen.

Im Traum sah ich den Reichstag auf einem Lastwagen an mir vorüberfahren. Ich wunderte mich, aber es bestand kein Zweifel. Die gläserne Kuppel war einwandfrei zu erkennen. Wahrscheinlich, so vermutete ich, wird er an einen anderen Standort versetzt.

Es gibt Serien oder Filme, die ein Geheimnis haben. Bei denen von David Lynch ist das ganz offensichtlich und gewollt, man landet als Zuschauer regelmäßig auf dem Holzweg, wenn man versucht das Rätsel zu lösen, wahrscheinlich ganz einfach deshalb, weil es nicht gelöst werden will. Es gibt aber auch Geheimnisse, die sich auf wohl eher ungewollte Art in Form eines Paradoxons in die Serie schleichen. Genau solch ein Geheimnis besitzt "Unsere kleine Farm". Seit heute sendet Kabel eins alle Folgen und Staffeln noch einmal von vorne, was mir sehr willkommen ist, denn schließlich beginne ich gerade erst deren Reiz zu erliegen. Ich gestehe, daß ich als Kind diese Serie gehasst habe. Zwar war ich nicht besonders wählerisch, was meinen Fernsehkonsum betraf - ich ließ mich gerne von allem möglichen berieseln -, doch diese Serie hatte tatsächlich die Macht, mich aus dem Fernsehsessel zu vertreiben. Jene abgrundtiefe Abneigung kann ich mir heute gar nicht mehr erklären, oder doch?
Das Geheimnis. Es ist ein Paradoxon, daß in Walnut Grove regelmäßig Kinder gezeugt und geboren werden, obwohl die ganze Gemeinde komplett asexuell ist oder zumindest so dargestellt wird. Und damit meine ich nicht nur, daß direkte Hinweise mündlicher oder bildlicher Art auf Sexualität fehlen, es fehlt ebenso jedwede unterschwellige Andeutung oder Symbolik, die bereits selbst in den ersten Stummfilmen vorhanden ist. Auch, daß es eine Familienserie ist, erklärt dies nicht, denn ich erinnere mich an eine andere Serie, mit welcher ich aufgewachsen bin, da meine Mutter sie so gerne sah - "Die Waltons". Ich weiß nicht, ob es daran liegt, daß der Zeitrahmen der Handlung sehr viel weiter in der Zeitrechnung fortgeschritten ist, aber gegen "Unsere kleine Farm" sind "Die Waltons" das reinste Sodom und Gomorrha. Gut, das mag jetzt vielleicht etwas übertrieben sein, aber jedenfalls durfte da der Großvater durchaus mal lüstern seiner ehelich Angetrauten einen Klaps auf den Po geben, und ihm, dem alten Schlawiner, traute man zu, daß er kein Kostverächter ist. Das Faszinierenste an "Unsere kleine Farm" sind für mich die "Zu-Bett-geh"-Szenen der Ingalls. Die Kinder schlafen oben, auf ihrem offenen Dachboden, und unten steht das doch recht enge Ehebett, in welchem sich Charles und Caroline, zwei wunderschöne Menschen, regelmäßig die züchtigsten Gute-Nacht-Küsse der Filmgeschichte geben. In meinem Kopf spielt sich immer folgendes ab: Ich stelle mir vor wie die beiden, um ihre weiteren Kinder zu machen, warten bis alle Kinder in der Schule sind, Charles seine Mittagspause hat und dann bei dieser Gelegenheit wild in ihrer kleinen Hütte übereinander herfallen. Ok, zumindest so gesittet entbrannt, wie es sich zu damaliger Zeit geziemte. Aber wer weiß? Wer kann schon sagen, was hinter den Kulissen von Walnut Grove vor sich geht, während vor unseren Augen Blümchen, Hündchen und kleine Mädchen flimmern? Ich würde nicht behaupten, daß ich generell eine schmutzige Phantasie habe. Sowas passiert mir eigentlich fast nur bei der kleinen Farm der Ingalls. Vielleicht weil die Serie nicht nur asexuell, sondern geradezu PROVOZIEREND asexuell ist. Das würde auch erklären, warum ich diese Serie jetzt auf einmal so reizvoll finde. Es ist das Unausgesprochene und Ungezeigte, das mich lockt und nur durch versteckte Widersprüchlichkeiten sichtbar wird. Als Kind hatte ich noch nicht die Erfahrung, um solche Widersprüchlichkeiten zu erkennen, weshalb ich die Serie einfach nur gähnend langweilig und kitschig fand. Doch während es bei Lynch die Filme und Serien sind, die ihr Geheimnis nicht preisgeben wollen, so bin ich es bei dieser Serie selbst, die zwar gerne rätseln und phantasieren, aber nicht die Lösung sehen möchte. Weder will ich ein völlig realistisches Abbild einer Dorfgemeinde und eines harten Lebens, noch wissen, daß Charles Ingalls alias Michael Landon, ein Kerl wie ein Baum und stämmiger Naturbursche mit lockigem Haar, mit 54 Jahren an Bauchspeicheldrüsenkrebs gestorben ist. Es darf alles so bleiben wie es ist, eine letzte Bastion der reinen Liebe und der Wunder, wo Bösewichter eines auf die Nase bekommen, die Guten belohnt werden und bei jedem Schicksalsschlag ganz sicher Hilfe bereits nah ist - irgendwo auf dieser Welt, irgendwo in Walnut Grove.

Seit Tagen werde ich regelmäßig des Morgens von einer Meisenbande überfallen, die es sich anscheinend zur Aufgabe gemacht hat, meinen Balkon zu verwüsten. Ich hatte mich bereits gewundert, warum ständig überall Erdklumpen herumliegen und sie einmal auf frischer Tat erwischt. Sie saßen überall in den Kästen und Blumentöpfen und warfen emsig die Erde heraus. Vielleicht picken sie auch nach Insekten, denn ich habe den Verdacht, daß sich einige frierende Wespen in den Töpfen versteckt haben. Aber trotzdem - jedesmal, wenn ich alles sauber gemacht habe, ist am nächsten Tag wieder alles voller Erde, sogar auf meiner Sitzbank. Was macht man gegen ungezogene Meisen? In den Topf schräg über meiner Bank, wo sowieso keine Pflanze mehr drin ist, habe ich jetzt richtig viel Wasser geschüttet. Wenn die Meisen morgen da hinein fliegen, bekommen sie sehr nasse Füsse. So, ätsch....

In einer Einrichtung für kranke Menschen findet ein großes öffentliches Fest statt. Ich bin ebenfalls anwesend, vielleicht von meinem Job her, und treffe in einem Saal jemanden mit einem ca. achtjährigen, schwarzhaarigen Jungen. Dieser sieht sehr verängstigt, aber vor allem müde aus. Er hat riesige Augenringe und sagt kein Wort, schaut mich nur traurig an. Ich bin richtig erschrocken darüber, wie fertig das Kind wirkt. Während ich mich mit seinem erwachsenen Begleiter unterhalte, streiche ich ihm über dem Kopf und sage: "Der Junge muß unbedingt ins Bett! Es ist viel zu spät für ihn." Darauf erfahre ich, daß dies nicht möglich ist, sondern der Junge noch die ganze Nacht hindurch bis früh um 8 Uhr aus irgendwelchen Gründen aufbleiben muß. Ach du meine Güte! Ich bin voller Mitleid und verspreche ihm, daß ich eine Matratze für ihn auftreiben werde. Ich weiß zwar noch nicht wo, mache mich aber gleich auf den Weg. Leider muß ich feststellen, daß vor den Schränken, in welchen Matratzen gelagert werden, Verkaufstische aufgestellt wurden, so daß hier kein Herankommen ist. Unterwegs laufe ich an den Aufgängen für verschiedene WGs und einer Musikschule vorbei. Die Musikschule interessiert mich, deshalb bleibe ich stehen und versuche Informationen über die Veranstaltungen zu finden. Eine blonde Frau ohne Beine spricht mich an. Ihr Oberkörper endet direkt mit dem Gehweg. Trotzdem scheint sie sehr selbständig und integriert zu sein, denn sie erzählt mir, daß sie selbst in einigen Musikkursen ist, was sie dort macht und daß sie auch noch anderen Aktivitäten nachgeht. Dabei ist sie aufgeräumt und fröhlich. Ich bedanke mich bei ihr für die Informationen, verabschiede mich und mache mich weiter auf die Suche nach einer Matratze. Doch alles was ich finde, sind ein paar dicke große Pappen und einzelne Kissen in unterschiedlichen Größen. Nun ja, die Pappen mit einigen Kissen darauf dürften vielleicht auch schon genügen, um sich darauf auszuruhen, wenn man sich kaum noch auf den Beinen halten kann. Also werde ich sie dem müden Jungen bringen.

In den vergangenen Tagen versuchte ich dauernd, die Zeit wieder zum Laufen zu bringen, indem ich regelmäßig nagelneue Batterien in die Funkuhren setzte. Ihre Reaktion darauf war, daß sich die Zeiger eine Runde drehten und erneut Punkt 12 Uhr zu stehen kamen. Ich war schon kurz davor, alle in den Müll zu kloppen oder für die nächste Uri-Geller-Show zu lagern. Da mein Kumpel heute Geburtstag hat, telefonierten wir über eine Stunde miteinander und ich erzählte ihm von dem 12-Uhr-Mysterium. Er riet mir, die Uhren an irgendeinen entfernten Platz zu bringen, also stellte ich erst einmal den Wecker in die westlichste Ecke meiner Wohnung. Und siehe da, als ich eine Stunde später vorbeischaute, ging er wieder. Die Wanduhr in der Küche war allerdings sehr resistent. Erst legte ich sie in die westlichste Ecke und nichts passierte, dann stellte ich sie aufrecht an das westlichste Fenster und endlich begann auch sie wieder zu laufen. Solche umständlichen Prozeduren mußte ich noch nie veranstalten bei einer Zeitumstellung. Mir scheint, ich bin in irgendein Funkloch gerutscht und das nicht nur im wörtlichen, sondern auch im übertragenen Sinn. Funkstille in meinem Leben und auch ich habe Sendepause. Vor dem Telefonat hatte ich nach dem Namen von meinem Kumpel im Internet gegoogelt und dabei festgestellt, daß es seit dem letzten Sommer einen neuen Fußball-Superstar gibt, welcher nicht nur jung ist und gut aussieht, sondern auch genauso heißt wie mein Kumpel. Ich fragte ihn deshalb, ob er jetzt immer Anrufe von weiblichen Fußball-Fans bekommt, aber da er keine eingetragene Rufnummer hat, können die sich leider nicht zu ihm verirren.

Ein tellergroßer Schwalbenschwanzfalter hat sich in meinem Zimmer verflogen und präsentiert sich in seiner schönsten Pracht an einem Kachelofen sitzend. Ich suche nach meiner Kamera um ihn zu fotografieren und finde dabei einen Holz-Mariechenkäfer, den man in der Mitte wie eine Matrjoschka aufschrauben kann. Während ich ihn halte, spüre ich in der Hand ein Vibrieren und Summen wie das einer asiatischen Klangkugel. Neugierig schraube ich ihn auf und finde darin mehrere lebende Marienkäfer. Wie witzig, daß sie sich ausgerechnet in einen Holz-Marienkäfer eingenistet haben!

Eintönige Wohnhäuser schmiegen sich von beiden Seiten dicht an die schmale Wohnstraße, auf welcher ich gehe, bis ich zu einer Absperrung komme. Anscheinend wird hier gebaut und ein Durchkommen ist nicht mehr möglich. Irgendwie muß ich aber auf die andere Seite gelangen, weshalb ich die Strecke zurücklaufe und nach einem Umweg Ausschau halte. Diesen finde ich sofort: Ein Weg führt in eine Einfahrt hinein, biegt nach links ab und verläuft hinter den Wohnblöcken an einer grünen Hofwiese entlang. Ich vermute und hoffe, daß es am anderen Ende einen Ausgang gibt, der zurück auf die Straße hinter der Absperrung führt. Während ich an der Wiese entlanglaufe, fallen mir am Rande fremdartige, schöne Pflanzen mit großen weißen Blüten auf. Die Form der Blüten erinnert an Zistrosen, nur sind sie vollkommen weiß. Seltsam, diese Blumen habe ich bisher noch nirgends gesehen. Inzwischen wuchern regelrechte Büsche mit weißen Blüten bis in den Weg hinein, diese Blüten sehen allerdings mehr aus wie Orchideen oder Lilien, und ich muß mich mit Kopf und Händen mitten durch sie hindurchschlagen. Hier scheint lange niemand mehr gegangen zu sein, wundere ich mich, und auch sonst sind der Hof und die Wohnblöcke wie ausgestorben. Der Wohnblock am Ende des Weges führt L-förmig weiter, aber es muß doch möglich sein, in einen der Hausflure zu gelangen und dort einen Ausgang zur Straße hin zu finden. Ich öffne eine Tür zum Haus und bekomme mit, daß mir jemand folgt. Er trägt einen blauen Kittel und scheint ein Hausmeister zu sein. Bis auf ihn ist auch im Haus alles wie ausgestorben. Es sieht hier weniger wie in einem Hausflur aus, als viel mehr wie in einem Saal mit verschiedenen Einrichtungsgegenständen. So richtig kann ich keine Tür auf der gegenüberliegenden Seite entdecken, es wäre aber gut möglich, daß sie sich hinter einem der Schränke oder in einem Winkel verbirgt, deshalb frage ich den Hausmeister nach ihr, denn der muß es ja wissen. Er bestätigt zwar, daß eine Tür existiert, gibt aber ständig ausweichende und langatmige Antworten, so als wolle er mir nicht sagen, wo sie sich befindet. Warum tut er das? Will er mir einen Streich spielen? Sich für irgendetwas rächen? Oder will er vielleicht, daß ich bei ihm bleibe?

Etwas Sorgen macht mir, daß seit dem Wochenende trotz neu eingelegter Batterien alle meine Funkuhren genau bei 12 Uhr stehengeblieben sind. Was soll das schon wieder werden? Ein schlechter Halloween-Scherz? Eine Folge der neuerlichen Kernspaltung in Fukushima? Oder streiken die jetzt einfach, weil es ihnen zu blöd ist, sich dauernd umzustellen? Wenn es nur eine wäre, würde ich denken, die Uhr ist kaputt, aber alle gleichzeitig?
Seit genau diesem Zeitpunkt sitzt auch ein Marienkäfer an der Decke über dem Sofa und bewegt sich nicht mehr. Vielleicht ist er schon in Winterstarre. Jedenfalls lasse ich ihn dort, denn so einen Glückskäfer über dem Sofa finde ich irgendwie sehr beruhigend. Ich hoffe nur, im Frühjahr nicht festzustellen, daß er das Zeitliche gesegnet hat, was in mir die Frage aufwirft, ob ein toter Marienkäfer wohl weiter an der Decke kleben bleibt oder herunterpurzelt. Sogar Google liefert mir keine Antwort darauf, jedoch las ich, daß es wohl zur Zeit bei einigen Leuten eine Marienkäferplage gibt, insbesondere mit eingeführten Käfern der asiatischen Art. Meiner ist aber ein "Echter", würde ich behaupten:



Desweiteren konnte ich doch noch zwei rote Erdbeeren ernten und dabei feststellen, daß jemand Erdnüsse auf meinem Balkon frühstückt. Jedenfalls wurde mir eine extra große Erdnußschale in einem der Balkonkästen hinterlassen. Vielleicht ist das aber auch so eine Art Bestellung für die Winterfütterung, nach dem Motto: "Da! Guck! Sowas erwarten wir baldigst als Tagesmenü im Vogelhaus!"