eigentlich wollte ich mich ja Halloween wieder richtig schön auf dem
Dachboden meines Büros gruseln, oder vielleicht auch mal den Keller erkunden, aber das ist ja heute! Daran habe ich gar nicht gedacht...
Es muß ja kein Liebesbrief sein - ein winziger, kleiner Bewilligungsbescheid würde mir für den Anfang auch schon reichen...
muß ich bei Twitter wohl falsch verstanden haben. Im kostenlosen Twitterguide steht, man folge den Leuten, und wenn sie nach 3-4 Tagen nicht zurückfolgen, dann entfolge man sie wieder. Komisch, ich dachte immer, ich folge den Leuten, die ich lesen will. Ist zwar vielleicht etwas naiv, aber was soll ich mit einer Timeline, die mich ungefähr so interessiert wie die Wasserstandsmeldung vom letzten Jahr?
Sie haben momentan beneidenswert gute Sterne. Es fallen Ihnen glückliche Zufälle und Fügungen beinahe in den Schoß. Sie sind ein Löwe und haben sich den Erfolg, das Glück verdient? Das ist wohl richtig, aber ab Freitag, wenn die Sonne in den Abschnitt Skorpion läuft, beginnt wieder so etwas wie der Ernst des Lebens.
Daß mir das Glück in den Schoß fällt, wurde mir vor zwei Wochen auch schon versprochen. Und ich wüßte mindestens zwei Angelegenheiten, in denen ich eine glückliche Fügung wirklich gebrauchen könnte. Fünf Tage haben die Sterne noch, es sich zu überlegen.
Der Sloganizer sagt mir gerade: "Kein Bock auf Zuckerwattewolkenmond."
Nochmal so'n Spruch und du fliegst raus!
hatte ich mit dem Gedanken gespielt, morgen auch zum
Neuen Museum zu pilgern, zumal ich wegen der Architektur wirklich neugierig bin. Aber drei Stunden Schlange stehen (lt. Berichterstattung)? Das ist mir dann doch etwas zu happig und erinnert mich mindestens an den Mauerfall. Am Samstag darauf, zu unserem ersten Besuch in Westberlin, mußten wir ebenso lange warten, bis wir endlich drüben waren. Da besorge ich mir doch lieber irgendwann im Urlaub mal eine Karte für die Woche.
Stets schaudert es mich, wenn ich Kafka lese, doch sobald ich versuche, dem eigentlichen Grund dafür nachzuspüren, verwässert er sich und wird ungreifbar. Es ist etwas in seinen Texten, das mich intuitiv ein Warnsignal empfangen läßt, so wie ein Bauchgefühl einem sagt, daß man diesen Weg besser meiden oder jenem Menschen nicht vertrauen sollte. Auch hier sagt das Signal: Es stimmt etwas nicht. Doch es sind nicht die mysteriösen Handlungen und "kafkaesken" Situationen, denn diese erwarte ich ja, wenn ich Kafka lese. Solch albtraumhaftes Erleben fürchte ich nicht, es fördert nur die Spannung. Da ich Träume liebe, liebe ich auch sie - je absurder, desto besser. Es ist etwas außerhalb der Geschichten, das sich jedoch als unsichtbares Ding über jeden Satz, jedes Wort legt und sich zwischen die Zeilen drängt. Mal umschrieb ich es als Kälte, das Führen der Schreibfeder im Stil eines Pathologen, der Leichen seziert. Dann wieder meinte ich, Kafka hätte seine Texte ausschließlich mit der linken Gehirnhälfte und dem Verstand geschrieben, das Gefühl aber, nein, nicht weggelassen, sondern als Ausgangspunkt für sein Seziermesser benutzt, bis nichts mehr davon übrig ist, außer einer wagen Ahnung, um welche alle Protagonisten und Personen mit emsiger, berechnender Bemühtheit konversieren und aktionieren, während die Ungeheuerlichkeit des Erlebens als etwas Unausgesprochenes im Raume hängen bleibt. Natürlich könnte man annehmen, Kafka hätte dies als Stilmittel benutzt, aber etwas läßt mich daran zweifeln. Ist es wirklich möglich solch eine Distanz und Unerbittlichkeit auf Dauer als Stilmittel aufrechtzuerhalten, ohne mit dieser Art des Erlebens sehr vertraut zu sein? Jede seiner Geschichten könnte man anders, emotionaler erzählen, und sie würde etwas von ihrem Zynismus, ihrem typischen Charakter verlieren, ohne deshalb zerstört zu sein. Doch auch das beschreibt es noch nicht ausreichend. Und heute kam ich endlich darauf, was ich bisher übersehen hatte. Es ist nicht nur Distanz und Unemotionalität, sondern Grausamkeit. Pure Grausamkeit, die sowohl gegen andere als auch gegen sich selbst gerichtet ist, in ganz besonderem Maße gegen sich selbst. Keine Person in seinen Texten wird irgenwie bevorzugt oder empathischer beschrieben als eine andere, auch nicht die, bei denen man Ähnlichkeiten mit dem Verfasser zu bemerken meint. Über allen scheint derselbe Fluch eines herzlosen Schöpfers, in ihrem Falle Autors, zu liegen, der nicht das geringste Mitempfinden zeigt und damit auch das Mitfühlen der Leser auf wirksame Art unterbindet, ohne dabei die Spannung zu verringern. Der Leser wird in den Sog eines kühlen wissenschaftlichen Interesses gezogen, das aus reiner Neugier beobachten will, was mit diesen fremdartigen und doch so vertrauten Geschöpfen in seltsamen Situationen weiter geschieht. Was bleibt, ist ein stetiges Unbehagen, aber ebenfalls ein Lenken aller übrigen Gefühlsreserven auf die vermeintliche Hölle dessen Verursachers.
"Hammer und Zirkel im Ährenkranz - Zeichen des Glücks an der Wiege" - diese Liedzeile verfolgt mich heute. Aus welchen Tiefen des Kindheitsgedächtnisses kommt die plötzlich her?
hat zu mir gesagt, ich solle viel hängen. Das kann man nun so oder so verstehen.
nie wieder einen 87folgigen Fortsetzungsroman. Bis ich die Folgen alle offline gesetzt habe, ist mein Finger durchgescheuert.
Omen Potenta Rucola
